pienso en Carver y en Moore,

pienso en Luján

pienso en esa presa

de judo

que es una buena poesía,

pienso en el saludo

final que se dan los luchadores

ese gesto de sudor y pieles

enrojecidas

esa disciplina para odiarse

esa constancia

herméticamente abierta,

pienso en Carver en Moore y en Luján

y pienso en el ratón de mi cocina

en mis elecciones sin brillo

en el sopor de mediodía en la

vereda sucia y la sucia

conciencia

pienso en las cosas yertas

sostenidas por la ternura.-

Sección Invitados:

algunos desajustes en lo íntimo
en la cama, parpadeando
pienso que podría pasar horas dando vueltas
en el patio de esa cárcel, tratando de entender
quince minutos de un día. la vida no se hace mas larga así
ni mas corta: podría llover
y sería lo mismo.
la foto que no sacaste o
cuando ya no se sabe de qué son los restos
ni si descansan.

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como si todo fuera atravesado por el ojo
de un huracán en alguna otra ciudad.
el agua parece de tierra firme volando como loca, de acá para allá,
las hojas descontroladas, pasando frenéticas, clavándose en todo,
ese ruido como de púas de un millón de tocadiscos
después de que termina de sonar el disco y queda eso, "mirás por la ventana como
desde un tren.
quizás estemos realmente huyendo de algo."

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Ro.-

http://casienamiba.blogspot.com/

Volver del Viaje

Volver del Viaje

De la inhóspita bravura

Endurecidos como el cuero

Y secos

Como la sal de los mares.

Aún distantes

En la íntima lejanía

Volver al amor

Extraviados aún en Ítaca, volver

Por la sonrisa de Argos

Y que el corazón, viejo perro

No nos reconozca.